Inspiración

A veces la imagino caminando por una calle desierta

en ciudades o pueblos que sólo existen en los libros

de ficción, por que renuncian a ser color del mapamundi

como ella, que exige ser borrada de la asamblea de musas

manoseadas por los poetas desvelados y malditos que

pretenden poseerla como si fuera un objeto de consumo.

Otras  veces la supongo pasando descalza por la playa

al ritmo sincopado de Jobim y la Garota de Ipanema

escoltada por un coro de gaviotas y pelícanos audaces,

ignorando con su misteriosa sonrisa de gajo de mandarina

a los curiosos que quieren tomar prestada su identidad

para convertirla en protagonista central de sus libretas.

Unas veces la intuyo bailando abrazada a las tres gracias  

flirteando con la inspiración renacentista del maestro

con la mano en la frente cual gaviera del más alto velamen

anunciando  el arribo presagiado a las tierra prometida, o

el encuentro cercano del tercer tipo con una luna tan llena

que resultaría imposible añadirle un gajo más de luz.

Por momentos la sueño atrapada en la pauta de las saudades

disfrazada de clave de sol a rápel en el más alto pentagrama,

llevando en sus brazos la tristeza de todos las historias escritas

para bañar las cinco tierras y las siete aguas con lágrimas de sal

que se enhebran en cuentas de marea produciendo rosarios

y nudos en la garganta a la turba sedienta de los marinos.

Pero a veces la encuentro zapateando por el negro de mis teclas,

poniendo a punto  las pasiones en su caldero de voces anónimas,  

saltando cercas con los borregos exorcistas del insomnio

y cobijándose en la sábana blanca de mi plectro adormecido

para admitirme en el vacío de los renglones vagabundos

y dar a luz a mis locuras convertidas en palabra nueva.